I
Ha llegado la hora infértil de la vida
En que ya es otoño todo el sentimiento
Del poeta que crea y se le seca la pluma
Y mirando el papel se le convierte en viento
II
Se esfumo del papel
Pero quedó su rostro grabado por el fuego
Y hoy brota verso a verso aquel loco poema
Como para decirte: Miguel te estas muriendo
III
Le brotaban ideas caldeadas en sus años bisoños
Hoy le cubren las sombras porque le llegó el hielo
Y en su quietud pragmática de mirar las estrellas
Descifró los enigmas del amor y los sueños
IV
Y se le presentó la enseña de la muerte
Que se lleva en la sombra aquel joven ya viejo
El irá con el viento en su lúgubre canto
Igual que mar oscuro que corre hacia el mar muerto.
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